RÉCIFS, ou petites chroniques de mauvais genre.

Marcelle avait bien essayé de draguer ce type sur la piste en l’invitant pour les slows… Il lui plaisait bien ce gars là ! Mignon, petit, râblé comme tout, rasé de près, blasé de tout… à sa taille quoi ! Marcelle avait toujours eu des problèmes avec les hommes. Ca oui !! Et pourquoi ? Parce qu’elle n’avait pas, comme les autres, de gros nichons ? Pas de hanches ?… Pas de fesses dodues ? On lui avait toujours dit qu’elle ressemblait à un mec, sans moustache bien sûr… !! Le type avait dansé avec elle et, pour une fois, elle y avait presque cru. Puis, elle n’avait pas compris pourquoi, il l’avait planté là en râlant, en disant qu’il s’était fait avoir. Pourtant elle n’avait rien dit ? Rien qui fâche !! Alors, elle était restée comme ça les bras ballants, jusqu’à  ce qu’un autre type, un gros celui là,  lui prenne le bras et la fasse danser… Ca finissait toujours comme ça, Il n’y avait que les gros qui s’intéressaient à elle.

Elle était maintenant allongée sur une couchette, dans la cabine d’un camion, écoutant les ronflements de l’homme. Il s’était endormi comme ça, sans même la toucher !… Il était ivre… y’en a qui tiennent pas l’alcool pensa Marcelle… et pis tant pis ! . Elle se releva, fouilla dans son sac, en tira un paquet de cigarette et son rouge à lèvre. Elle alluma une cigarette et décapuchonna le bâton. Sur le pare-brise elle écrivit :